X瘾 (第2/2页)

风雨来临前的铅云。

    季砚川第一次见到阮眠，是在l敦。

    他住在肯辛顿区一栋老式公寓的顶层，书房正对着对面楼层的落地窗。某个雨夜，他伏案工作到凌晨，起身倒酒时，无意间瞥见了对面窗内的景象——

    暖h的台灯下，一个东方nV孩正蜷在画架前，纤细的手指握着画笔，在画布上涂抹大片的蓝与灰。雨水顺着她身后的玻璃窗蜿蜒而下，将她的轮廓晕染成模糊的水彩。

    季砚川放下酒杯。

    nV孩突然停下笔，指尖无意识地摩挲着自己的锁骨。她的睡衣领口滑向一侧，露出肩头一颗小小的红痣，像画作角落不慎滴落的颜料。

    那一刻，他莫名想起母亲收藏的一幅莫奈——画中nV子颈侧的珍珠，也是这样若隐若现的光泽。

    之后的日子，他偶尔会在深夜拉开书房的窗帘。

    有时她在画画，长发随意挽起，露出后颈柔和的曲线；有时她只是抱膝坐在窗边，望着雨发呆。直到某个无风的夜晚，季砚川看到她把脸埋进掌心，肩膀微微颤抖。

    他以为她在哭。

    直到她抬起头，cHa0红的脸颊贴上冰凉的玻璃，手指滑入睡衣裙摆——

    季砚川的钢笔在文件上划出长长一道墨痕。

    他本该拉上窗帘。

    可直到对面灯光熄灭，他的视线都没有移开。

    回国后，季砚川在画廊偶然看到《雨巷》系列。灰蓝sE的调子，cHa0Sh的街道，路灯在水洼中的倒影被拉长成扭曲的sE块——像极了l敦那扇雨夜中的窗。

    “画家不露面？”他问经理。

    “是的，阮小姐很…低调。”

    季砚川用指腹摩挲画作右下角那个铅笔写的“L”，忽然想起那个东方nV孩颤抖的肩线。

    “告诉她，”他放下咖啡杯，杯底在玻璃桌面上磕出轻响，“我要见她。”

    季砚川站在客厅中央，指尖还残留着阮眠画册扉页的触感。

    “你的画里全是雨。”他忽然开口，声音低沉，“但每次下雨，你都会拉上窗帘。”

    阮眠的背脊僵住了。她缓慢地转身，瞳孔微微收缩——他怎么会知道？

    季砚川向前一步，皮鞋踩在木地板上发出轻微的声响。

    “l敦，肯辛顿区。”他每说一个词，阮眠的脸sE就苍白一分，“你住在对面那栋楼的17层，画架摆在落地窗前。”

    她的手指无意识地揪住围裙边缘，指节发白。那些被窥视的夜晚，那些隐秘的zIwEi，那些连她自己都记不清的雨天——原来全都被这双灰sE的眼睛尽收眼底。

    “你跟踪我？”声音细如蚊呐。

    季砚川忽然笑了。他从大衣口袋取出一个丝绒盒子，打开时铰链发出轻微的咔哒声。

    里面是一枚戒指，戒托做成荆棘缠绕的样式，中央嵌着一颗罕见的灰蓝sE钻石——像极了她画中最常使用的那种sE调。

    “我要你。”他说得直白，仿佛在谈论一幅待售的画作，“不是作为收藏家，而是作为……”

    “疯子。”阮眠打断他，后退时撞翻了颜料架。钴蓝和赭红泼洒在地板上，像一场微型爆炸。

    她转身冲向卧室，却在碰到门把的瞬间被一只有力的手臂箍住腰肢。季砚川的气息笼罩下来，带着雪松和皮革的味道。

    “放开！”

    “你知道我做不到。”他的唇几乎贴上她的耳垂，“从看到你在窗边zIwEi的那晚开始。”

    这句话像刀锋划开伪装。阮眠剧烈挣扎起来，指甲在他手背上留下几道红痕。季砚川吃痛松手的刹那，她摔进卧室，反锁房门的声响在公寓里回荡如枪响。

    背靠着门滑坐在地，阮眠听见自己的心跳声大得可怕。门外，季砚川的脚步声停在咫尺之遥。

    “我会等你。”隔着门板，他的声音变得模糊，“一天，一周，或者更久——我有的是耐心。”

    阮眠把脸埋进膝盖。

    地板上散落着未完成的画稿，其中一张被风吹到脚边——画的是l敦公寓的落地窗，窗玻璃上隐约映出一个男人的轮廓。

    她一直以为那是自己的幻觉。

    卧室里安静得可怕。

    阮眠蜷缩在门边，指尖无意识地抠着木地板上的颜料渍。季砚川的脚步声在门外徘徊片刻，最终停在了客厅的沙发旁。她听见皮革受压的细微声响，想象他正坐在她平时画画时常坐的位置——这个念头让她胃部绞紧。

    窗外开始下雨。

    雨滴敲打玻璃的节奏渐渐与心跳重合，阮眠盯着自己发抖的指尖，发现上面还沾着调sE盘里的群青。这种颜sE她总是用得格外快，像某种潜意识的自我暴露。

    “你画里的雨，”季砚川的声音突然穿透门板，“从来不是悲伤的。”

    阮眠猛地抬头。

    “是渴望。”他的脚步声再次靠近，最终停在门前，“像被关在玻璃罐里的人看着外面的暴雨，既害怕被淋Sh，又渴望被淹没。”

    地板上的画稿被穿堂风掀起一角。那是张未完成的速写：暴雨中的电话亭，模糊的人影被困在暖h的光晕里。她从不画人物，却总在背景里藏匿这些模糊的影子。

    “l敦的第三个周三。”季砚川的指节轻轻叩门，“你画到一半突然哭了，却还坚持用沾着颜料的指尖zIwEi——那时候我就知道，你需要的从来不是温柔。”

    阮眠的呼x1凝滞了。

    那个夜晚的记忆像被掀开的伤疤：松节油打翻在睡裙上，她在刺鼻的气味里达到ga0cHa0，随后崩溃般把脸埋进Sh漉漉的画布。

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    “开门，阮眠。”季砚川的嗓音突然沙哑，“或者我拆了这扇门。”

    威胁里藏着更危险的承诺。阮眠撑着门站起来，突然发现自己的手已经按在了门把上——这个发现b季砚川的窥视更让她恐惧。

    锁舌弹开的轻响在雨声中几乎听不见。

    季砚川站在门外，领带松垮地挂在脖子上。他手里拿着那本画册，翻到《雨巷·第七夜》的那页——电话亭玻璃上的雨痕被画得极其细腻，隐约能看见内侧有人用手指划出的“SOS”。

    “这才是你。”他伸手抚上她沾着颜料的脸颊，“被困住的，求救的，却又沉溺其中的你。”

    阮眠想后退，却被攥住手腕。季砚川的拇指按在她脉搏上，那里跳得又快又乱。

    “现在，”他低头b近，气息灼热地喷在她唇上，“告诉我你真正想要的是什么。”

    雨声忽然变大。

    窗玻璃上的倒影里，阮眠看见自己正主动踮起脚尖。